sin voluntad alguna ni sosiego,
me trata cual si fuera yo borrego
y enciende con mi sangre su candela.
Erotismo que en sueños se me cuela
fundiéndose al clamor de nuevo apego;
de mi aire pertinaz y de labriego
se embebe como inútil sanguijuela.
No hay nada que yo pueda remediar
si en medio de este sueño yo me riego
y vuélvome de pronto calamar...
Es triste lo que pasa, no lo niego
si me despierta un sueño pervertido
bañado en mi fluidez, alicaído.
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